Буса.
Вот странно - я читаю Токареву...
Когда мне хорошо, я ее читаю - "Каждый вдох - он, и каждый выдох - он".
И когда мне плохо, читаю ее...
"Жить без любви - несчастье. Иногда забываешь об этом. Живешь себе по инерции, даже приспосабливаешься. Вроде так и надо. И только когда вот так вытянешься во всю длину человека, подключенного к станции"Любовь", когда увидишь, как он курит, услышишь, как он дышит, увидишь его лицо, потрясенное счастьем..."
Да... Я люблю тебя! Люблю, люблю, люблю... И эта любовь застилает мне глаза.
"Она вспомнила: был момент, когда показалось - не справится, сейчас растворится и умрет в нем так, что не соберет снова. Собрала, конечно. Но кусок души все же забыла. Оставила в нем. Интересно, куда он его дел, этот кусочек ее души?"
Вот кажется - понимаешь, что любовь - это вечная потеря, это маленькая смерть, что приходится раздать и растерять, но... Так хочется, закрыв глаза...
"Вот так...обвенчаться с фатой и белым венком на волосах, с опущенными глазами. И жить с человеком, который к плите не даст подойти, который не пустит ни в одно тяжкое воспоминание. И ни одного предательства. Ни в чем. Даже в самой мелкой мелочи, в самом пустячном пустяке."
Но невозможно... Любовь - это уже предательство. Одна сплошная боль...
"Я не могу без тебя. Не могу. Меня как будто ударили громадным кулаком. Вот сюда, - он положил руку под ребра, на солнечное сплетение, - и выбили весь воздух. И я задохнулся. Зашелся. А потом сквозь стон и боль вдохнул пол глотка. И еще раз вдохнул. И этот воздух - ты. Я тебя вдохнул. Я умру без тебя."
И так сложно объяснить... чего же я хочу от тебя? Любви? Понимания?
"Я сама разберусь: без чего я могу, а без чего не могу. Но мне надо, чтобы кто-то по-настоящему огорчился от того, что я устала. Не искал причины: почему я устала и кто в этом виноват. А сам устал вместе со мной. Понимаешь?"
Намного легче просто взять и уйти. Бог с ним, с этим кусочком у тебя внутри, Бог с тобой...
"Здравствуй, моя жизнь. Магазин с продавцом, который щиплет брови. Здравствуй мое родное одиночество и душа, бесприютная, как детдомовское дитя. Да здравствует честный союз с одиночеством. Вот это не подведет."
И вот когда простишь все, тогда понимаешь... Тогда уже можно взлянуть и на тебя.
"Любовь к мужчине, бывает, застит весь белый свет, как если взять кусок пирога и поднести его к самым глазам. Глаза съедутся к носу, все сойдется в одной точке - и уже ничего, кроме пирога не увидишь. А отведешь его от глаз, положишь на стол, посмотришь сверху, и видно - вот кусок пирога. Лежит он на столе. Стол возле окна. А за окном - весь мир..."
" - Наверное, нет общей истины. У каждого - своя. Главное - ее выделить и не затерять. Как драгоценный камешек в коробке среди пуговиц и бус.
- А как разобраться, что камешек, а что буса?
- Дело и дети - это камешки.
- А любовь?
- Это смотря что она после себя оставляет..."
(с) Виктория Токарева "Лошади с Крыльями"
Вот странно - я читаю Токареву...
Когда мне хорошо, я ее читаю - "Каждый вдох - он, и каждый выдох - он".
И когда мне плохо, читаю ее...
"Жить без любви - несчастье. Иногда забываешь об этом. Живешь себе по инерции, даже приспосабливаешься. Вроде так и надо. И только когда вот так вытянешься во всю длину человека, подключенного к станции"Любовь", когда увидишь, как он курит, услышишь, как он дышит, увидишь его лицо, потрясенное счастьем..."
Да... Я люблю тебя! Люблю, люблю, люблю... И эта любовь застилает мне глаза.
"Она вспомнила: был момент, когда показалось - не справится, сейчас растворится и умрет в нем так, что не соберет снова. Собрала, конечно. Но кусок души все же забыла. Оставила в нем. Интересно, куда он его дел, этот кусочек ее души?"
Вот кажется - понимаешь, что любовь - это вечная потеря, это маленькая смерть, что приходится раздать и растерять, но... Так хочется, закрыв глаза...
"Вот так...обвенчаться с фатой и белым венком на волосах, с опущенными глазами. И жить с человеком, который к плите не даст подойти, который не пустит ни в одно тяжкое воспоминание. И ни одного предательства. Ни в чем. Даже в самой мелкой мелочи, в самом пустячном пустяке."
Но невозможно... Любовь - это уже предательство. Одна сплошная боль...
"Я не могу без тебя. Не могу. Меня как будто ударили громадным кулаком. Вот сюда, - он положил руку под ребра, на солнечное сплетение, - и выбили весь воздух. И я задохнулся. Зашелся. А потом сквозь стон и боль вдохнул пол глотка. И еще раз вдохнул. И этот воздух - ты. Я тебя вдохнул. Я умру без тебя."
И так сложно объяснить... чего же я хочу от тебя? Любви? Понимания?
"Я сама разберусь: без чего я могу, а без чего не могу. Но мне надо, чтобы кто-то по-настоящему огорчился от того, что я устала. Не искал причины: почему я устала и кто в этом виноват. А сам устал вместе со мной. Понимаешь?"
Намного легче просто взять и уйти. Бог с ним, с этим кусочком у тебя внутри, Бог с тобой...
"Здравствуй, моя жизнь. Магазин с продавцом, который щиплет брови. Здравствуй мое родное одиночество и душа, бесприютная, как детдомовское дитя. Да здравствует честный союз с одиночеством. Вот это не подведет."
И вот когда простишь все, тогда понимаешь... Тогда уже можно взлянуть и на тебя.
"Любовь к мужчине, бывает, застит весь белый свет, как если взять кусок пирога и поднести его к самым глазам. Глаза съедутся к носу, все сойдется в одной точке - и уже ничего, кроме пирога не увидишь. А отведешь его от глаз, положишь на стол, посмотришь сверху, и видно - вот кусок пирога. Лежит он на столе. Стол возле окна. А за окном - весь мир..."
" - Наверное, нет общей истины. У каждого - своя. Главное - ее выделить и не затерять. Как драгоценный камешек в коробке среди пуговиц и бус.
- А как разобраться, что камешек, а что буса?
- Дело и дети - это камешки.
- А любовь?
- Это смотря что она после себя оставляет..."
(с) Виктория Токарева "Лошади с Крыльями"
