и я о любви людей...
которая не зависит о пунктуальности - непунктуальности, помощи-непомощи, хорошего-плохого отношения...
которая просто есть...
не может быть, чтоб тебе это не встречалось...
встречалось, наверняка...
ты, наверное, встречала реплики: и как она с ним живёт? свою жизнь портит...развелась бы и жила прилично...
Жила-была девочка. И вот однажды в магазине её спросили: "А у Вас есть пенсионное удостоверение?"
Да, вот тут согласна, наверное она вообще ни от чего не зависит в момент рождения, но чтобы жила долго... ничего не надо делать?
Я вот до сих пор не знаю, надо ли что-то делать для этого или нет?
я не про вечную любовь!
Что ты!!!!!!!!
Я давно уже знаю,что нет ничего в этом мире вечного.
Я про качества мужчины,которого люблю...для меня пунктуальность ПЛЮС.
И вообще,я поддерживаю Девочку и типасерьёзного - без неё тож не плохо.
Если же ЛЮБОВЬ есть.
Хоть заделайся.
Она будет сама по себе.
И цепи будут ее колотить, но она будет и все.
Иногда это счастье, иногда мука.
А иногда хочет быть без.
напомнило
"костер любви" ~ "Вы продвигаетесь вглубь своей пещеры.. здесь Вы встретите животное покровительствующее Вам"
тема этого топика ~ сегодняшнее голосование по вопросу "представьте что вы попали во временнУю яму" на радио мелоди
На первый пост:
Думаю, что для костра любви только сама ЛЮБОВЬ и нужна.
Она сама себя питает и поддерживает. (говорю о любви в душе отдельного человека).
Если это ЛЮБОВЬ, то нет места торопливости, нетерпению, сопоставлению,
сравнению (а вот у него(неё) -так, почему у меня не так?),
нет места претензиям и упрекам (я тебя люблю, а ты такой-сякой), мщению (раз ты так, то и я),
нет места собственническим чувствам (ты только мой! и будешь только мой!) .
Человек ЛЮБИТ , а это приносит ему радость .
Костер ЛЮБВИ не гаснет, даже если тот, кого любят, не рядом.
Если же ЛЮБОВЬ без взаимности, - она все-равно живет и не вызывает желания очернить в душе объект любви, чтобы поскорей забыть о нем...
Есть только грусть и благодарность
Если это Любовь..
(имхо)
Жизнь- как фотография: получается лучше, когда ты улыбаешься.
Она умерла. Я не знаю, как об этом писать, я не могу об этом писать. Я пытаюсь делить Вселенную на ноль. Я пытаюсь делить на ноль себя и эту осень – разум выдаёт ошибку, как последний калькулятор. Она умерла. Это невозможно понять.
Мы познакомились с ней случайно, а вскоре выяснили, что не могло быть иначе – ведь мы давно ходили по одним и тем же улицам, и друзья наших друзей давно были знакомы. Я предложил послушать плеер и протянул ей один наушник. Мы слушали музыку, и я смотрел в её глаза – я знал, что так рождается любовь.Она смотрела в мои глаза – она тоже это знала, как выяснилось позже.Я влюбился с первого взгляда, я знал, что такой девушки не могло появиться на Земле, это невероятная ошибка. Она ответила не сразу – женские чувства более инертны, мне пришлось доказывать, что я именно тот, кого она ждёт, не такой, как все. Зато потом мы уже не расставались до самого конца. По всем законам логики и эстетики я должен был погибнуть вместе с ней, но почему-то остался жить.
Она умерла. Наша любовь была такой же безграничной, такой же неслыханной и неземной, какой бывает каждая любовь. Мы гуляли по улицам, переплетая пальцы рук. Мы целовались на эскалаторах, которые казались возмутительно быстрыми и короткими. Мы переписывались по Интернету ночью, потому что нам не хватало дневных встреч. Мы даже писали друг другу стихи – это были самые лучшие стихи в мире. Мы искали на ветке сирени цветки с пятью лепестками и съедали их, загадывая желания. И наши желания всегда сбывались.
Она умерла. Мы не представляли себя друг без друга, и расставание на неделю казалось невозможным. У неё было слабое сердце, оно бы, наверно, сразу остановилось от горя, если бы некий оракул предсказал, что пройдёт всего десять лет, и я буду жить с другой женщиной.А разве сам бы я в это поверил? Но разве у меня был выход? Я знаю, она меня, наверно бы, простила.Ведь и я бы не желал, чтобы в случае моей смерти она оставалась всю жизнь одна. Но сам я не могу себе этого простить.
Она умерла. Удивительно, но мы никогда не ссорились. Как мы могли ссориться, если у нас полностью совпадали и вкусы, и привычки? Мы понимали друг друга с полуслова и веселили знакомых, если, не сговариваясь, хором отвечали на вопросы. У нас были свои тайны и ритуалы, свой язык. Как любые влюблённые, мы называли друг друга уменьшительными названиями зверюшек.
Она умерла. У неё были пышные волосы; когда волосы запутывались, я часами их распутывал, боясь порвать хоть один волосок, - это занятие нам очень нравилось. Мы объехали всю Европу автостопом. Пили абсент в Праге и курили марихуану в Амстердаме. Мы ночевали в нашей маленькой палатке, залезая в наш один спальник на обочине немецкого автобана или французской железной дороги. Лёжа в спальнике мы слушали крик сов в польской дубраве и боялись утреннего комбайна на австрийском кукурузном поле. Мы искренне верили, что так будет всегда. Я не верил, что в жизни что-то может поменяться. И той женщине, с которой я сейчас живу, нельзя рассказывать об этом – она не поймёт, лишь удивлённо поднимет брови. Она неплохая женщина, но её не интересуют моя работа и мои увлечения. У неё своя работа, свои друзья, свои интересы. Которые меня, впрочем, тоже не интересуют. Она пилит меня за незаконченный ремонт и мусорное ведро, а я её – за немытую посуду и привычку включать громко дурацкие сериалы. Уходя по утрам на работу, мы забываем попрощаться. Ложась в постель, поворачиваемся в разные стороны. По пятницам у нас секс. По субботам закупка продуктов. В воскресенье она смотрит телевизор, а я играю на компьютере. Если меня кто-нибудь спросит, зачем я живу на свете, я выброшусь из окна.
Она умерла. До последнего мига она так и не понимала, что умирает. Я не знаю, когда это произошло, не знаю даже, где похоронено её тело. Я знаю одно: женщина, с которой я живу, никогда не сможет мне заменить её. Пусть даже она похожа чертами лица, пусть у неё такое же имя, фамилия и номер паспорта.
Нет, просто копирайт авторского текста. Автор - довольно известный писатель-фантаст, это не типичное для него произведение.
Я готова подписаться под каждым словом. Грустно.
В этом реквиуме как в настоящем детективе есть предистория и эпилог, самой истории нет.
Такое впечатление что её звали - Оленька Скворцова , а его Камышев, только в отличии от героев Чехова они поженились.
Первое впечатление было, что убийца он, но вот это -
"Я не верил, что в жизни что-то может поменяться. И той женщине, с которой я сейчас живу, нельзя рассказывать об этом – она не поймёт, лишь удивлённо поднимет брови" - говорит о том, что он не мог этого сделать, так как никогда не знал её настоящую.
Вывод - той, которая умерла, не было в реальности, а та, которая с героем сейчас виновата в обмане и в том, что этим обманом лишила его жизни.
я же говорю истории нет, есть только его версия, а для правильных выводов нужно выслушать обе стороны , чаще всего в таких делах ответственность лежит на обоих, да и одним трупом тоже не обходится.
А что именно непонятно?
Зачастую привязанность возникает не к реально существующему человеку, а к тому, кого услужливо дорисовало подсознание к иллюзорному представлению о нем и сама любовь становится такой же иллюзией как человек которого, в сущности, нет.
Но объект уверен, что есть, а когда мираж при ближайшем рассмотрении рассеивается, наступает оцепенение и жизнь, оказывается, была пропитана не существующей сказкой, это ли не трагедия?
но, по твоим словам чуть раньше, виновата всё-таки та, что была пассивно наделена воображаемыми качствами...ни сном, ни духом об этом не подозревая...
отличный подход!
Жила-была девочка. И вот однажды в магазине её спросили: "А у Вас есть пенсионное удостоверение?"
жизнь, оказывается, была пропитана не существующей сказкой
---------------------------------------------------------------------
Какой там сказкой... Триллером. И ведь терпели.
Любовь не всегда уходит потому, что тот, кого любили, оказался не таким, каким его вообразили.. Он всё тот же - хороший, замечательный...А любовь уходит... И виноватых нет. Это не иллюзия... Это факт бренности всего сущего...Ничто не вечно...И любовь тоже.
Жизнь- как фотография: получается лучше, когда ты улыбаешься.
Да, я обвиняю её в данном случае, - так как не понимаю, как можно настолько изменить своим вкусам и привычкам за короткий период.
И если она была другой, то почему соглашалась идти с ним по его маршрутам и жить, так, как самой не нравилось? Почему молчала?
Ведь он пишет что изменилось в ней буквально все!
Есть цель и средство. Так вот молчание согласие, безропотность на первых порах, зачастую это средство чтобы добиться цели, у каждого она своя, может и благородная да только средства её достижения паскудные бывают.
А вот тогда скажи, учитывая всё ранее сказанное о преходящем течении любви, стоит ли бросаться в эту реку, или на бережку проще посозерцать? Ведь эмоций всяких разных и так хватает в жизни, только и успеваешь перемалывать?
Упс. А где Вы в тектсе нашли признаки её с её точки зрения изменения? Может, изменилось восприятие автора? И он пишет об этом. А раньше не замечал, когда плохо стучал по клавишам.
В ответ на: А вот тогда скажи, учитывая всё ранее сказанное о преходящем течении любви, стоит ли бросаться в эту реку, или на бережку проще посозерцать? Ведь эмоций всяких разных и так хватает в жизни, только и успеваешь перемалывать?
Стоит бросаться!
Нужно каждое мгновение жизни со всеми его плюсами и минусами проживать полностью!
Жизнь- как фотография: получается лучше, когда ты улыбаешься.
Цитату я уже приводил .
Конечно есть еще другая вариативность происходящего.
Она повзрослела сформировалась изменилась , а он застрял в периоде романтизма и не хочет сталкиватся с реальностью, но ведь она любила в нем романтика , и не заметила как этот романтик стал ей в тягость .
Откуда вывод, что в тягость стал?
Я вот по тексту не вижу этого.
Я вижу восприятие человеком женщины, которая просто живёт и совершенно не знает, чем наделил её мужчина.
Он очаровался, разочаровался...
Она здесь - причём?
Жила-была девочка. И вот однажды в магазине её спросили: "А у Вас есть пенсионное удостоверение?"
