Вместо эпилога:
Стоишь на берегу,
И чувствуешь солёный запах ветра, Что веет с моря.
И веришь, что свободен ты, И жизнь лишь началась.
И губы жжёт. . .
Подруги поцелуй, пропитанный. . .
. . . Слезой.... (knoking to the heavens door)
Среднестатистический мужчина думает о сексе каждые 10 минут... что касается меня, то я каждые 5 минут думаю о сексе с тобой..
незнаю как случилось так, что ты прокралась в мои эротические фантазии, но уходить оттуда ты явно не собираешься..
и именно поэтому все женщины в моих грезах имеют твое тело, губы, твои глаза..
именно поэтому все женщины ищущие близости со мной оцениваются единым эталоном женской красоты, сексуальности и
манеры поведения...
4 часа утра.. я сижу в полной темноте перед мерцающим экраном монитора... лента новостей... безразличное серфингирование
по скучным однообразным сайтам... по идее я должен бы спать, но мне не спится... я не сплю уже год... 365 дней.. 365 гребанных дней..
за этот год я ни разу толком не выспался.. этот год будет годом тебя...
пальцы на клавишах...
звуки и нити...
вечность...
и океан, только океан, только волны...
мы слышим совсем ненужные звуки,
и не нам дано услышать музыку прибоя... (из присланного тобой)
Телефон... я боюсь когда он начинает неожиданно звонить.. раньше когда тебя еще не было.. телефон разрывался от звонков..
звонили друзья чтобы почесать языки и поупражняться в остроумии... или настойчивые девушки искавшие встречи со мной...
но сейчас телефон звонил только если ктото ошибался номером ... или если звонила ты...
В стенах моей маленькой квартирки повсеместно чувствуется твое присутствие.. точнее ожидание тебя... на стенах уже давно
нарисованны твои силуэты... в маленьких рамках висят твои стихи... над дверным проемом красуется фраза произносимая
тобой как заклинание.. "новый день это новая жизнь"...
*Он умер первым
Она попробовала жить без него
но Ей не понравилось
и Она умерла...* (из присланного тобой)
365 дней я искал твое лицо среди бесчисленного числа прохожих.. я вглядывался в каждый силуэт.. я кричал твое имя вдогонку
проходившим мимо девушкам хотя бы отдаленно похожим на тебя.. я часами просиживал у окна ожидая увидеть тебя входящую
в мой дом...
Я приходил на кладбище и с интересом разглядывал надгробные фотографии... я искал твою фамилию в списке погибших в
результате авиакатастрофы... в списке пострадавших от теракта... я не желал твоей смерти, но тосковал о ней... смерть как избавление..
Взобраться на вершину высотки встать на самый край и раскачиваться взад вперед... взад вперед.. на самом краю.... взад вперед...
гармония ебли...
ТЫ у меня есть?
вот ведь досада..
не будет принята во внимание...
странность...
чего уж там...
хороший вопрос...
печальное недоразумение...
спи - и все обойдется... (случайно взятые фразы из присланного тобой)
ревность... я ненавижу всех твоих поклонников.. они боготворят тебя.. и не знают, на что себя обрекают... я испытываю к ним
жалость граничащую с неприязнью...такой как испытывают к грязным, вонючим бомжам... но трагедия заключается в том,
что третье лицо доподленно уточнит, что бомжом скорее являюсь я, чем эти милые и интелигентные поклонники...
грязным, вонючим бомжом...
за этот год я растерял всех своих друзей... перестал встречаться с женщинами... потерял работу... как то я пожаловался тебе об этом.
а ты спросила: "а было ли у тебя это?" Кроме моего имени у меня нет ничего. Ни денег, ни квартиры, ни оплаченного счётов,
ни отданных долгов, ни друзей, ни женщин, ни врагов. ты заставляешь меня поверить, что этого никогда и не было...
теперь у меня еше нет тебя.. интерестно, а сам у себя Я еще есть? наверное уже нет.. иначе бы ты не ушла..
Он сжился с этой тишиной, по комнатам бродящей,
то мертвый Он, а то живой, но только - мертвый чаще...
Он раньше часто лип к стеклу и глядя на прохожих,
искал в идущих мимо ту, что всех и вся дороже...
от бликов света Он ослеп и мрака стал затворник, но
память превращала в свет Её черты и формы...
Он был один среди времен переходящих в годы, Он был
один, Он был влюблен, на грани перехода...
Ее присутствия во всем печать на каждой вещи. Он вещи
выбросит - потом, Ее с вещами вместе...
и посреди облезлых стен, так непривычно голых, Он
пленник мыслей, пленник тем, Он - памяти осколок...
и дольше века длится день, разлука - дольше века...
и вряд ли Он поймет, что в Ней так мало человека... (из присланного тобой)
Философия дзэн учит нас не пытаться постичь реальность, а суметь получить от неё максимум (удовольствия). Вопросы "зачем" и "почему" в контексте вечности бессмысленны. ты никогда не любила мою философию....
Стоишь на берегу,
И чувствуешь солёный запах ветра, Что веет с моря.
И веришь, что свободен ты, И жизнь лишь началась.
И губы жжёт. . .
Подруги поцелуй, пропитанный. . .
. . . Слезой.... (knoking to the heavens door)
Среднестатистический мужчина думает о сексе каждые 10 минут... что касается меня, то я каждые 5 минут думаю о сексе с тобой..
незнаю как случилось так, что ты прокралась в мои эротические фантазии, но уходить оттуда ты явно не собираешься..
и именно поэтому все женщины в моих грезах имеют твое тело, губы, твои глаза..
именно поэтому все женщины ищущие близости со мной оцениваются единым эталоном женской красоты, сексуальности и
манеры поведения...
4 часа утра.. я сижу в полной темноте перед мерцающим экраном монитора... лента новостей... безразличное серфингирование
по скучным однообразным сайтам... по идее я должен бы спать, но мне не спится... я не сплю уже год... 365 дней.. 365 гребанных дней..
за этот год я ни разу толком не выспался.. этот год будет годом тебя...
пальцы на клавишах...
звуки и нити...
вечность...
и океан, только океан, только волны...
мы слышим совсем ненужные звуки,
и не нам дано услышать музыку прибоя... (из присланного тобой)
Телефон... я боюсь когда он начинает неожиданно звонить.. раньше когда тебя еще не было.. телефон разрывался от звонков..
звонили друзья чтобы почесать языки и поупражняться в остроумии... или настойчивые девушки искавшие встречи со мной...
но сейчас телефон звонил только если ктото ошибался номером ... или если звонила ты...
В стенах моей маленькой квартирки повсеместно чувствуется твое присутствие.. точнее ожидание тебя... на стенах уже давно
нарисованны твои силуэты... в маленьких рамках висят твои стихи... над дверным проемом красуется фраза произносимая
тобой как заклинание.. "новый день это новая жизнь"...
*Он умер первым
Она попробовала жить без него
но Ей не понравилось
и Она умерла...* (из присланного тобой)
365 дней я искал твое лицо среди бесчисленного числа прохожих.. я вглядывался в каждый силуэт.. я кричал твое имя вдогонку
проходившим мимо девушкам хотя бы отдаленно похожим на тебя.. я часами просиживал у окна ожидая увидеть тебя входящую
в мой дом...
Я приходил на кладбище и с интересом разглядывал надгробные фотографии... я искал твою фамилию в списке погибших в
результате авиакатастрофы... в списке пострадавших от теракта... я не желал твоей смерти, но тосковал о ней... смерть как избавление..
Взобраться на вершину высотки встать на самый край и раскачиваться взад вперед... взад вперед.. на самом краю.... взад вперед...
гармония ебли...
ТЫ у меня есть?
вот ведь досада..
не будет принята во внимание...
странность...
чего уж там...
хороший вопрос...
печальное недоразумение...
спи - и все обойдется... (случайно взятые фразы из присланного тобой)
ревность... я ненавижу всех твоих поклонников.. они боготворят тебя.. и не знают, на что себя обрекают... я испытываю к ним
жалость граничащую с неприязнью...такой как испытывают к грязным, вонючим бомжам... но трагедия заключается в том,
что третье лицо доподленно уточнит, что бомжом скорее являюсь я, чем эти милые и интелигентные поклонники...
грязным, вонючим бомжом...
за этот год я растерял всех своих друзей... перестал встречаться с женщинами... потерял работу... как то я пожаловался тебе об этом.
а ты спросила: "а было ли у тебя это?" Кроме моего имени у меня нет ничего. Ни денег, ни квартиры, ни оплаченного счётов,
ни отданных долгов, ни друзей, ни женщин, ни врагов. ты заставляешь меня поверить, что этого никогда и не было...
теперь у меня еше нет тебя.. интерестно, а сам у себя Я еще есть? наверное уже нет.. иначе бы ты не ушла..
Он сжился с этой тишиной, по комнатам бродящей,
то мертвый Он, а то живой, но только - мертвый чаще...
Он раньше часто лип к стеклу и глядя на прохожих,
искал в идущих мимо ту, что всех и вся дороже...
от бликов света Он ослеп и мрака стал затворник, но
память превращала в свет Её черты и формы...
Он был один среди времен переходящих в годы, Он был
один, Он был влюблен, на грани перехода...
Ее присутствия во всем печать на каждой вещи. Он вещи
выбросит - потом, Ее с вещами вместе...
и посреди облезлых стен, так непривычно голых, Он
пленник мыслей, пленник тем, Он - памяти осколок...
и дольше века длится день, разлука - дольше века...
и вряд ли Он поймет, что в Ней так мало человека... (из присланного тобой)
Философия дзэн учит нас не пытаться постичь реальность, а суметь получить от неё максимум (удовольствия). Вопросы "зачем" и "почему" в контексте вечности бессмысленны. ты никогда не любила мою философию....
вынужденный ремонт в квартире.
