- Диагноз подтвердился.
Без вдохновенья чахнет графоман,
Не в радость ни рассольник, ни котлеты.
Сидит давно он, словно истукан -
Нетленка не выходит из поэта.
Шедевр утрамбовался во внутрях,
Свербит, зараза, вызывает спазмы.
Весь дом уж гениальностью пропах,
Настолько едки творчества миазмы.
*Дедусе графоманский бес
Бумагу рвет и мнёт, что было мочи:
Пора стишата слать на НГС -
Произведенье выходить не хочет.*
Но, чу! Шаги. Вдруг муза? Нет, родня...
Ты что там, умер? - Не один в квартире!
Нажрался, сволочь, среди бела дня,
Опять уснул, как чучело, в сортире!
*вот он застыл, молчание храня,
еще чуть-чуть...ну, наконец-то, облегченье:
Встречайте, почитатели, меня,
и новые бессмертные творенья!*