Рвутся на бумажный лист.
Безобразие какое,
Не поэт я, не артист.
Ну, с чего бы? Чем делится,
Мне второго января?
Нервно бьется сердце-птица:
Не пиши. Напрасно. Зря.
Отлюбило, отстрадало,
Завернулось в кокон свой.
Мало боли? Мало? Мало?
Не пора ли на покой?
Снова хочешь слыть поэтом,
Друг ты разлюбезный мой?
Хорошо рязанским летом,
Плохо питерской зимой.
По бумаге белой строчки,
Как по клавишам в пыли.
Сердца и души кусочки,
В прежних буквах залегли.
Кровоточит эта рана,
Плачет внутренний Пьеро.
Это значит слишком рано,
Зачехлять свое перо…