Счастливым людям все двери открыты,
Они на мерцающих крыльях богов
Летят изнутри, ярким светом омыты...
А стих-это все же подобье петли
Пускай та петля воздушная что же..
Это не важно, когда счастье вдали,
А одиночество сковывает душу все строже...
Когда душа, как забитая птица,
Сквозь клетку рвется наружу,
И исчезают знакомые лица,
Тюрьма вдруг становится уже...
Счастливые люди не пишут стихов...
Они не кидают на счастье монет...
Они за собой не сжигают мостов...
Но слишком уж короток этот рассвет...